Prólogo - Pinceladas Otoñales de Sabiduría
Prólogo Cada libro respira con alma propia. No únicamente la del autor que lo forjó en la fragua de sus noches insomnes, sino también —y acaso con mayor intensidad— la de quienes lo leen, lo sueñan, lo habitan como se habita una catedral donde resuena el silencio. Pinceladas otoñales de sabiduría no fue concebido como arquitectura premeditada: brotó cual murmullo que ascendía desde estratos profundos, urgencia de nombrar aquello que el tiempo me reveló en su lengua de silencios elocuentes. Cada página que aquí se despliega es hoja desprendida de mi propio otoño: memoria que se niega al olvido, instante que se transmutó en verbo para burlar la muerte del tiempo. Este libro atesora en su tejido la voz ronca de San Carlos, el murmullo perpetuo de Medellín, el frío meditativo de Montreal . Cobija el eco de mi padre —fantasma luminoso que camina todavía por los corredores de mi sangre—, la risa cristalina de Mauricio , mi hijo, y la quietud felina de Sombra, gato imaginario que ronron...